A partida

     A carrinha afastava-se, seguida por uma onda de poeira. Para trás ficava os retalhos da infância e da adolescência, semeados naquela terra dourada. Pedro já era um homem. Por isso, partia para conquistar o pão lá longe, onde a vida parecia sorrir. Então porquê aquele nó na garganta? Aquela teia no estômago que lhe subia até ao peito e quase o estrangulava? Aquelas lágrimas secas que lhe nasciam e morriam nos olhos? A sua terra natal já ficara para trás. Mas cada vez mais parecia mais viva e presente na memória. As brincadeiras, os amigos, a família, o namorico com a Joana...

    Não, não se podia esquecer que até era um felizardo. Trabalharia, pelo menos um ou dois anos, em Espanha, na construção civil. Ainda não assinara o contrato nem tinha garantias de nada, nem sequer conhecia as condições de trabalho, mas o representante do empreiteiro parecia honesto. E nos tempos que correm quem pode exigir muitas certezas?

     Ele sempre vivera com pouco. Não quisera seguir os estudos e deixara a escola assim que havia terminado o 6° ano, portanto não podia esperar grandes oportunidades. Não é que não gostasse de estudar, mas também tinha de ajudar os pais no campo e às vezes guardar o gado. Depois, o cansaço apoderava-se dele e se pegava num livro as letras esquivavam-se-lhe numa nuvem de sono, como se fossem feitas de fumo ou de vento. Além disso, ninguém o queria para doutor, nem os pais o poderiam manter muito tempo na escola, pois as três irmãs mais novas já eram despesa suficiente.

    Enfim, a terra era mais madrasta do que mãe, tudo dela era arrancado a ferros e apenas bastava para assegurar a subsistência... Por isso, o sonho de ter uma casa e uma família sua tinha de ser conquistado de outra maneira. Assim, quando viu o anúncio no jornal lá no café da terra, nem pensou duas vezes. E o espírito aventureiro que habitava na sua família veio à tona. Bastou lembrar-se que o avô, natural de Juromenha, havia sido contrabandista e falecera precisamente com o certeiro tiro impiedoso dum guarda. O pai também ainda contrabandeara, mas o susto acabara por desencorajá-lo. Mudou de terra e de vida. Por isso, ele até tinha sorte, ia trabalhar legalmente, sem correr risco de vida e ganhar bem - fora a promessa do empreiteiro. Pedro desconhecia ainda a matéria da qual poderiam ser tecidas as promessas, a substância volátil que as habitava convertendo-as tantas vezes em espuma ou vento.

    A planície dormia ainda e o novo dia era, também ele, apenas o eco duma promessa. A viagem parecia interminável, sustentada pela ansiedade e pelo sonho. Já tinha ouvido, às vezes, histórias estranhas de gente que emigrava e era escravizada, maltratada, explorada... mas não, isso não lhe aconteceria, eram coisas que se diziam e o povo inventa tanto! Só aos outros acontecem certas desgraças, aos incautos, aos desprevenidos ou inconscientes.

     Pedro rendeu-se ao cansaço e adormeceu durante muitas horas. Sonhava com o regresso, triunfante e endinheirado, com a construção de uma casa e o casamento com a Joana.

   Ausente da realidade, nem se apercebeu de que havia atravessado a fronteira e chegara à terra de todas as promessas, junto ao barracão degradado que iria partilhar com outros oito homens, durante os próximos meses, entre a ilusão e o pesadelo, o suor, as lágrimas e os sonhos vencidos em cada poente.

Dora Nunes Gago



Dora Nunes Gago é professora de Literatura na Universidade de Macau (China), doutorada em Línguas e Literaturas Românicas Comparadas. Foi leitora do Instituto Camões em Montevideu (Uruguai), professora do ensino secundário e investigadora de pós-doutoramento da FCT na Universidade de Aveiro.Publicou: Planície de Memória (poesia, 1997); Sete Histórias de Gatos (em co-autoria com Arlinda Mártires), 1ªed. 2004, 2ª ed. 2005; A Sul da escrita (Prémio Nacional de Conto Manuel da Fonseca, 2007); Imagens do estrangeiro no Diário de Miguel Torga, Fundação Calouste Gulbenkian/FCT, 2008. Além disso, tem poemas, contos, artigos e ensaios em diversos jornais, revistas e antologias.

Açorianidade - 152 [Guilherme Cabral, "Hymno do Espirito Santo", Grupo C. das Lajes do Pico, "Hino do Espírito Santo"]

PorqueHojeEhSabado
2013.05.18

HYMNO DO ESPIRITO SANTO

POR OCASIÃO DA REPARTIÇÃO D'ESMOLAS

Alva pomba, que meiga appar'cestes
Ao Messias no rio Jordão;
Estendei vossas azas celestes
Sôbre os povos do órbe christão. 

CÔRO 

Vinde! oh vinde! entre nuvens de gloria,
Entre os anjos e bençãos d'amôr:
Entre os cantos d'eterna victoria
Que os ch'rubins Vos elevam, Senhor!

Quem aos pobres, seus braços estende,
Quem seus hombros encobre á nudez;
Cá no mundo, a ventura lhe rende,
E no céo, gloria eterna, talvez!

CÔRO

Vinde! etc.

Opulento! Entre-abri vosso cofre:
Se trasborda, é que tende de mais.
Vosso irmão tem de menos, e soffre,
Nada goza, e é só vós que gozaes.

CÔRO

Vinde! etc.

 Acudi com estas off'rendas,
Offertae-lh'as em nome de Deos;
Talvez sejam as unicas sendas
Que conduzam ao reino dos ceos. 

CÔRO

Vinde! etc.

Vinde irmãos! vinde todos, contrictos,
Uma esmola d'amôr offertar:
É dever consolar os afflictos,
E dos pobres, a fome matar.

CÔRO

Vinde! etc.

Traga rosas e ramos de louro,
Quem esmóla melhor, não tiver!
Pobre embora; esta offerta é thesouro,
Ganhará o brasão d'esmoler!

CÔRO

Vinde! oh vinde! entre nuvens de gloria,
Entre os anjos e bençãos d'amôr:
Entre os cantos d'eterna victoria
Que os ch'rubins, Vos elevam, Senhor!

Guilherme Read Cabral,
Em Pleno Atlantico,
Ponta Delgada, Tip. Açoriana, 1879.

 Guilherme Read Cabral (1821-1897), funcionário da Alfândega, político, poeta, natural de Portsmouth, Inglaterra, residiu e trabalhou nas cidades de Funchal (Madeira), Horta (ilha do Faial) e Ponta Delgada (ilha de S. Miguel) onde veio a falecer.

 



IMAGEM de Glocal Christianity (http://mattstone.blogs.com/)

Não sabia o que havia de pensar de Macau. Chegara com um bom contrato, daqueles que se media em patacas. A firma dera-lhe a possibilidade de ir para um dos apartamentos, incluídos no seu património, desde que aceitasse reparti-lo com um colega. A empresa era chinesa e portanto o colega seria chinês. Tudo bem. Aceitou a proposta. Seria interessante repartir o seu espaço com um chinês. Quantos se podiam gabar dessa sorte?

Para os portugueses, mas também para muitos europeus e americanos, os chineses continuavam a ser um povo exótico e distante, multiplicando-se em acções e comportamentos inesperados. Gabriel, ainda que com algumas luzes sobre a cultura chinesa, não escapava a muitas das ideias-feitas partilhadas pelos ocidentais.

Quando meteu a chave à porta, rezou a todos os santinhos para que o seu novo colega fosse uma pessoa acessível, civilizada, educada e tivesse mais não sei quantos requisitos.

Entrou a medo. Não fosse de lá saltar um dragão ou coisa que o valha. Fénix não havia de ser, pois sendo ele do sexo masculino, aos patrões nem lhes passaria pela cabeça dar-lhe o mesmo tecto que cobriria uma airosa chinesinha, uma daquelas que apareciam nos quadros antigos: cheia de delicadeza, meio esvoaçante e enroupada até não restar dúvidas sobre a sua compostura.

Abriu a porta a medo. Na sala, sentado numa cadeira de pau, almoçava calmamente um velho chinês. Pousou os pauzinhos numa pequena taça de porcelana sem qualquer sobressalto por ver um barbudo estrangeiro a irromper-lhe casa adentro. Devia ser muito idoso, pois já se lhe notavam as rugas. Ora quando os vincos da idade surgem nestes orientais, é porque os rostos se aproximam a galope do século.

Iria então repartir o apartamento com um centenário pejado de sabedoria. Cada palavra que proferisse seria uma pérola de um mistério, difícil de decifrar. Mas ele seria um aluno atento. Queria absorver cinco mil anos de história tão rápido quanto possível. Agradou-lhe tanto a ideia que colocou todos os dentes à mostra para que se notasse a sua boa disposição e foi o primeiro a romper o silêncio.

- Good evening, I am your new partner, may I say friend...My name is Gabriel.

- Boa noite. Chamo-me Lai Lin e pode falar comigo em Português.

- Ah, sabe Português? Em Macau é o primeiro chinês que encontro a falar Português, é fantástico...

- Em consideração pela minha provecta idade, compreendo que me chame jurássico.

- Perdão...

- Nem pense que lhe vou dar a mão, a menos que esteja mesmo necessitado. Por que havia de ser eu a transportar as malas para o seu quarto? A propósito é ao fundo, do lado direito. Não se engane por favor, pois embora Macau tenha uma certa fama, não costumo partilhar o leito com portugueses.

- Receio que esteja a haver um mal-entendido.

- Não me fiz compreendido? É porque está cá há pouco tempo. Não imagina o que muita gente diz de Macau.

- Até agora estive num hotel, onde havia poucas oportunidades para aprofundar conversas sobre a cidade. Porém imagino que tenha coisas boas e, como todas, algum mal.

- Macau tem muito sal, lá isso tem!

- Desculpe, sei que é chinês, e creio que local, quanto à terra, reconheço-lhe picante e sal, porém não será só maravilhas...

- Não, não tem muitas ilhas, apenas três: Macau, Taipa e Coloane. Sabe falar chinês?

- Aprendo há um mês.

- Ah, já sabe contar até três. Vai continuar?

- Se tiver paciência. Noto que está a desconversar. Sabe o que dizem: que esta terra é de perdição.

- É verdade, tem muita acção.

- Nos casinos?

- Hinos só nas Igrejas, e há imensas portuguesas.

- Não disse que era tudo mau nesta terra das maravilhas...

- Sei o que digo, não me ponho com fantasias. Aqui há gente de todas as idades e a grande maioria vive como deve ser.

- Queira desculpar, mas está-se a fazer tarde, vou deitar-me, pois aguarda-me amanhã um longo dia. Muito se trabalha nesta terra!

- O Gabriel está em guerra? Só se for consigo próprio. Teve um convite da nossa firma para vir até Macau, pagam-lhe pelo que faz e até lhe deram a possibilidade de repartir o apartamento com um dos funcionários mais antigos da firma. Quer melhor que isto?

- Não me estava a queixar, porém os chineses têm ritmos de trabalho constantes.

- Pode comer lagostas e lavagantes? Os chineses são fascinantes? Não é preciso exagerar. Gostamos de o ter cá, mas se utilizar grandes palavras, começamos a desconfiar.

- Perdoe-me a franqueza, o senhor ouve mal, por isso tem estado a trocar as minhas palavras.

- Tenho estado a revelar as suas palavras? Vá descansar, porque amanhã tem que se levantar cedo. Gosto de o receber cá em casa, tenho a certeza que ainda nos vamos divertir muito.

Gabriel procurou esboçar um sorriso, depois encaminhou-se lentamente para o quarto. Não estava assim tão certo que fosse fácil conviver com um surdo. De repente, foi assaltado por uma dúvida: Qual deles seria o surdo?

 Ana Cristina Alves- Professora Convidada do Departamento de Português da Universidade de Macau, onde lecciona as disciplinas de Questões Culturais na Tradução do Chinês/Português e Português Avançado. Colabora na Revista de Cultura e tem vários trabalhos publicados, entre os quais a tese de Doutoramento em versão encurtada, A Mulher na China (2007) e A Sabedoria Chinesa (2005), sendo ainda co-autora com Wang uoying de Contos da Terra do Dragão (2000) e Mitos e Lendas da Terra do Dragão (2010).

Claro que, como a maior parte das ôtoridades ocupadíssimas, ele terá um ghost-writter. Isso, em absoluto, não o desabona. A imensa maioria de presidentes e ex-presidentes, de todos os países que conheço, recorre a um redator de confiança. Não poderia ser de outra maneira. Ninguém imagina a mão de obra que é escrever duas linhas com alguma lógica. Apenas ser alfabetizado não resolve o problema. Para a produção de um bom texto há que se ter um pouco de talento, que, reconheço, os políticos não são obrigados a ter. Então, até aqui, nada me surpreende na nova atividade laboral de Mr. Lula.

Meu espanto começou com a reação dos petistas à novidade. Petistas são seres quase alienígenas, não se cansam de me surpreender. Pois não é que, em vez de se congratularem com o novo escriba internacional, eles logo saíram correndo para implicar com o FHC?  Cansei de ler, nas redes sociais, cutucados no doutor Cardoso. Doutor mesmo, por mérito próprio. Recebeu uns títulos Honoris Causa, que, claro, são importantes, mas não chegam a pesar em seu currículo de professor da Sorbonne. Fernando Henrique deve ter achado graça – até eu achei - nessa nova manifestação de inveja mal disfarçada. Vivendo e aprendendo: inclusive para a manifestação de sentimentos menos nobres, digamos assim, é necessário um pouco de inteligência. Numa boa, o que tem o FHC a ver com a coluna internacional do Lula? Gente mal resolvida, meu Deus. Uma boa análise resolveria essa dor de cotovelo. Afinal, o que importa se um ex-presidente é PhD em Sociologia e o outro, semi-analfabeto? Ambos são inteligentes, ambos foram eleitos pelo povo. Qual é o problema?

Palavras são perigosas, costumam trair os vaidosos. Basta ver a nossa presidente falando de improviso. Apesar dos indigitados esforços, Dilma não junta Lé com Cré, chega a dar pena. No improviso, Lula também nos ofereceu momentos memoráveis. Para quem duvida, está noYou Tube a sua hilária explicação sobre o aquecimento global “(..) se a Terra fosse plana, o sol bateria em todos os lugares, mas ela é redonda (...)”. Droga de Terra, não bastasse estar poluída, ainda inventou de ser redonda. Coisa chata, sério. Além de atrapalhar o discurso documpanhero, ela ainda atazana a cabeça de um monte de cientistas. Então, a Terra não poderia ser retangular, como queria Lula? Tudo ficaria tão mais fácil...

Mas o new-foca solfejou outras pérolas. Por exemplo, a citação a Napoleão, que ao invadir a China, teria declarado “este gigante adormecido, um dia despertará”. Ou, ainda, na visita à Namíbia, expressando, espantado, seu assombro com a cidade “tão limpinha, nem parece que estou na África”. Guardo uma lista imensa de bobagens alardeadas pelo recém-contratado doNew York Times. Uma de minhas distrações é reuni-las numa pasta, aberta exclusivamente para este fim. Acho que, um dia, irei publicá-las...

Com um profissional deste quilate, tão criativo, o jornalão norte-americano, sem dúvida, já acionou as suas defesas. Além do ghost writter, do tradutor do ghost writter, do revisor do ghost writter e de um coringa selecionado semanalmente – cada semana, um diferente - para não escapar nenhuma barbárie, as mães de todos os envolvidos nessa aventura lítero-sindical serão mantidas em cárcere privado. Se escapar alguma batata, a Livia Marini será acionada para matar a senhora genitora do responsável, com uma injeção de veneno na jugular. Mas será veneno brando, calminho, para a morte ser lenta. Vê lá se os irmãos do Norte perdoaminguinorâncias?  Graças a Deus, dona Lindu - que, coitada, nasceu analfabeta, uma raridade genética nunca antes acontecida na História do Universo – já está no céu. Ou seria ela a primeira a quem a vilã de Salve Jorge treinaria a sua mira de atirador de elite.

Enfim, é isso. Desejo a dom Lula todo o sucesso do mundo na nova carreira. Acho que ele descobrirá as maravilhas de ser jornalista. A emoção de lidar com a notícia, a realização inexplicável de ver o próprio texto - bem, neste caso, em termos – publicado, lido, comentado.

Assim, quem sabe, o PT descartará a idéia fixa de regular a Imprensa? Afinal, nos Estados Unidos da América, país de opiniões 100% livres, pegará mal para o New York Times a presença de um colunista obcecado em amordaçar os coleguinhas ao sul do Equador...

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Angela Dutra Menezes - jornalista, escritora. 

Publica suas cronicas semanalmente no Blog da Annamaria (http://www.annaramalho.com.br/news/index.php