O que vai pr'ó ar

Deus escreve certo por linhas tortas

Quem se mete em atalhos, mete-se em trabalhos

Janeiro fora cresce uma hora

Inverno chuvoso, verão abundoso

Barco de um só remo não faz viagem

Quem não se sente não é filho de boa gente

Tourada sem guarda-sol não vale um caracol

Viúva honrada, porta fechada

Quem lava a cabeça a burros, perde tempo e sabão

Galinha de campo não quer capoeira

Quem feio ama, bonito lhe parece

Do prato à boca se perde a sopa